I believe in the power of the imagination to remake the world, to release the truth within us, to hold back the night, to transcend death, to charm motorways, to ingratiate ourselves with birds, to enlist the confidences of madmen.
I believe in my own obsessions, in the beauty of the car crash, in the peace of the submerged forest, in the excitements of the deserted holiday beach, in the elegance of automobile graveyards, in the mystery of multi-storey car parks, in the poetry of abandoned hotels.
I believe in the forgotten runways of Wake Island, pointing towards the Pacifics of our imaginations.
I believe in the mysterious beauty of Margaret Thatcher, in the arch of her nostrils and the sheen on her lower lip; in the melancholy of wounded Argentine conscripts; in the haunted smiles of filling station personnel; in my dream of Margaret Thatcher caressed by that young Argentine soldier in a forgotten motel watched by a tubercular filling station attendant.
I believe in the beauty of all women, in the treachery of their imaginations, so close to my heart; in the junction of their disenchanted bodies with the enchanted chromium rails of supermarket counters; in their warm tolerance of my perversions.
I believe in the death of tomorrow, in the exhaustion of time, in our search for a new time within the smiles of auto-route waitresses and the tired eyes of air-traffic controllers at out-of-season airports.
I believe in the genital organs of great men and women, in the body postures of Ronald Reagan, Margaret Thatcher and Princess Di, in the sweet odors emanating from their lips as they regard the cameras of the entire world.
I believe in madness, in the truth of the inexplicable, in the common sense of stones, in the lunacy of flowers, in the disease stored up for the human race by the Apollo astronauts.
I believe in nothing.
I believe in Max Ernst, Delvaux, Dali, Titian, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Duerer, Tanguy, the Facteur Cheval, the Watts Towers, Boecklin, Francis Bacon, and all the invisible artists within the psychiatric institutions of the planet.
I believe in the impossibility of existence, in the humor of mountains, in the absurdity of electromagnetism, in the farce of geometry, in the cruelty of arithmetic, in the murderous intent of logic.
I believe in adolescent women, in their corruption by their own leg stances, in the purity of their disheveled bodies, in the traces of their pudenda left in the bathrooms of shabby motels.
I believe in flight, in the beauty of the wing, and in the beauty of everything that has ever flown, in the stone thrown by a small child that carries with it the wisdom of statesmen and midwives.
I believe in the gentleness of the surgeon's knife, in the limitless geometry of the cinema screen, in the hidden universe within supermarkets, in the loneliness of the sun, in the garrulousness of planets, in the repetitiveness or ourselves, in the inexistence of the universe and the boredom of the atom.
I believe in the light cast by video-recorders in department store windows, in the messianic insights of the radiator grilles of showroom automobiles, in the elegance of the oil stains on the engine nacelles of 747s parked on airport tarmacs.
I believe in the non-existence of the past, in the death of the future, and the infinite possibilities of the present.
I believe in the derangement of the senses: in Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.
I believe in the designers of the Pyramids, the Empire State Building, the Berlin Fuehrerbunker, the Wake Island runways.
I believe in the body odors of Princess Di.
I believe in the next five minutes.
I believe in the history of my feet.
I believe in migraines, the boredom of afternoons, the fear of calendars, the treachery of clocks.
I believe in anxiety, psychosis and despair.
I believe in the perversions, in the infatuations with trees, princesses, prime ministers, derelict filling stations (more beautiful than the Taj Mahal), clouds and birds.
I believe in the death of the emotions and the triumph of the imagination.
I believe in Tokyo, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.
I believe in alcoholism, venereal disease, fever and exhaustion. I believe in pain. I believe in despair. I believe in all children.
I believe in maps, diagrams, codes, chess-games, puzzles, airline timetables, airport indicator signs. I believe all excuses.
I believe all reasons.
I believe all hallucinations.
I believe all anger.
I believe all mythologies, memories, lies, fantasies, evasions.
I believe in the mystery and melancholy of a hand, in the kindness of trees, in the wisdom of light.

J.G. Ballard. "What I believe"

Wish you were here. Pink Floyd.

So, so you think you can tell Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?
And did they get you to trade your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?
How I wish, how i wish you were here
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,
Running over the same old ground.
What have you found? The same old fears.
Wish you were here.

Transformation (Luna-Tsu'xiit)

Transformation (Luna-Tsu'xiit), originalmente cargada por orcagirl.

Luna L98 from Chantelle Tucker on Vimeo.

Luna apreció en 2001 en la bahia de Nootka Sound, en la Isla de Vancouver, en la Columbia británica, Canada. Extrañamente sóla, sin la compañía de otras orcas, acompañaba a los que entraban y salían de la bahia. Los indios Mowachaht/Muchalaht la identificaron como Tsux'iit, el último jefe de la nación Mowachaht/Muchalaht, que había muerto con el deseo de reencarnarse en una orca. En 2006 murió por segunda vez, por las heridas que le provocó la hélice de un remolcador al que acompañaba en su entrada en la bahía.

The Brain Cells from Lesley Barnes on Vimeo.

No os aburrais, por favor :)

"...un solo hombre contiene en sí mismo a cien hombres posibles. ¿Es bondadoso? ¿Es malvado? Ambas cosas. Se puede ser a la vez tierno y cruel, razonable y violento, capaz de sabiduría y de locura. Depende de las circunstancias, de las lecturas, de los consejeros, de los compañeros.
Pensad, por ejemplo, en Chateaubriand. Tenía en su interior un hombre religioso, creyente, muy vinculado al cristianismo por sus recuerdos de infancia y de adolescencia; pero también a un hombre listo para sucumbir a todas las tentaciones que condena el cristianismo, un orgulloso, un libertino. ¿Cuál de estos personajes era Chateaubriand? Ninguno, si lo separáis de los demás. Chateaubriand era una suma.
Pensad en Napoleón. ¿Qué jefe de estado tuvo nunca mayor ambición? ¿Qué conquistador se mostró más insaciable? Y sin embargo, cuando reflexionaba sobre sí mismo y sobre su destino, ¡qué moderación! Casi podríamos decir: ¡qué modestia! En Santa Helena se encontró, una vez quitada la máscara del emperador, con un alma de subteniente, de estudiante cuyo sueño habría sido el ir a vivir a París con treinta monedas por día y de aplaudir a Talma interpretando a Corneille.

¿Quién era el verdadero Napoleón?
Todos. Y cada uno de ellos había sido sincero, incluso a sus propios ojos. Interpretamos personajes tanto para nosotros como para los demás. Al pasar bajo los proyectores de los sentimientos y de las edades, tomamos los diferentes colores al igual que esa bailarina cuyo vestido es blanco pero que parece, según la iluminación, en un momento rosa, en otro amarillo, en otro azul. Vuestro yo joven se ríe hoy de las pasiones que serán las suyas mañana cuando atraviese el proyector de la vejez …"

André Maurois (1885-1967)

the one that i like best from Jessica Bigarel on Vimeo.

Hace un rato una amiga me mandaba un mensaje en el que me decía ...que linda es La Gran Vía... estaba sentada en la cafetería del Círculo. De repente me he acordado de esa estatua de una mujer recostada que hay en la cafetería. Y me he imaginado a la Gran Vía así, como una bella mujer recostada al sol. Puedo cerrar los ojos y verla, en mi cabeza es como una mujer picassiana, fragmentada y llena de curvas; compleja y hedonista al tiempo. Son pequeñas visiones. Son fogonazos brillantes, que dejan un halo en mi memoria, como el de un relámpago, cuando te ha herido los ojos. No se por que se habían ido. A veces mi mundo se rompe un poco y desaparecen. Hoy las he recuperado. Con esa imagen en la cabeza, veía el video de Jessica Bigarel y me acordaba de aquel eslogan que tanto me gusta ...you are beautiful!